XLII. Sei ciò che soffri.

Mal s'alloca, eppur caparbio vi s'insinua, in quel mesto luogo ch'è il mio cuore, un senso astruso d'esser meglio, d'esser bello, d'esser desiderato.
Lo lenisco, lo svio, lo sfumo, sia pur non d'un'opportuna, desiderabile, gradazione, con il saziarne un altro: ch'è più intellettuale, tant'è che tuttor mi sfugge se giaccia anch'esso nel cuor o nel cervello. Conoscere.
Ma non basta. E m'affonda, mi distoglie, mi consuma.
E bello sarebbe, financo il pensar s'ardisce a consigliarmi, d'essere privo d'ogni orgoglio, d'ogni velo, d'ogni fardello.
Sono quel che appaio, grida, e ne geme, il centro del mio dolore, che sono io.